ÍNDICE Lorena Sanmillán / Bencil Penicilina 1200000 U JRM Ávila / Tocando fondo Ileana Cepeda / Entre febrero loco y la pascua primaveral Guillermo Berrones / In memoriam Ricardo Díaz / La delicada ecuación cultural Gabriel Fuster / Los ardidos mueren quemados Alisma de León / Entre sueños Luis López / Amor medieval Ópera prima / Teresita de Jesús Muñoz Entrevista a Carlos Montemayor José Gorostiza / El alba

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El alba

El paisaje marino                   
en pesados colores se dibuja.       
Duermen las cosas. Al salir, el alba 
parece sobre el mar una burbuja.     
Y la vida es apenas                 
un milagroso reposar de barcas       
en la blanda quietud de las arenas. 

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Elegía

A veces me dan ganas de llorar,
pero las suple el mar.   

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Preludio

Esa palabra que jamás asoma                           
a tu idioma cantado de preguntas,                     
esa, desfalleciente,                                 
que se hiela en el aire de tu voz,                   
sí, como una respiración de flautas                   
contra un aire de vidrio evaporada,                   
¡mírala, ay, tócala!                                 
¡mírala ahora!                                       
en esta exangüe bruma de magnolias,                   
en esta nimia floración de vaho                       
que ensombrecido en luz el ojo agónico               
y a funestos pestillos                               
anclado el tenue ruido de las alas                   
guarda un ángel de sueño en la ventana.               
                                                       
¡Qué muros de cristal, amor, qué muros!               
¡Ay! ¿para qué silencios de agua?                     
                                                       
Esa palabra, sí, esa palabra                         
que se coagula en la garganta                         
como un grito de ámbar,                               
¡mírala, ay, tócala!                                 
¡mírala ahora!                                       
                                                       
Mira que, noche a noche, decantada                   
en el filtro de un áspero silencio,                   
quedóse a tanto enmudecer desnuda,                   
hiriente e inequívoca                                 
- así en la entraña de un reloj la muerte,           
así la claridad en una cifra -                       
para gestar este lenguaje nuestro                     
inaudible, que se abre al tacto insomne               
en la arena, en el pájaro, en la nube,               
cuando negro de oráculos retruena                     
el panorama de la profecía.                           
                                                       
¿Quién, si ella no,                                   
pudo fraguar este universo insigne                   
que nace como un héroe en tu boca?                   
¡Mírala, ay, tocata,                                 
mírala ahora,                                         
incendiada en un eco de nenúfares!                   
¿No aquí su angustia asume la inocencia               
de una hueca retórica de lianas?                     
Aquí, entre líquenes de orfebrería                   
que arrancan de minúsculos canales                   
¿no echó a tañer al aire                             
sus cándidas mariposas de escarcha?                   
                                                       
Qué, en lugar de esa fe que la consume               
hasta la transparencia del destino                   
¿no aquí - escapada al dardo tenaz de la estatura-   
se remonta insensata una palmera                     
para estallar en su ficción de cielo,                 
maestra en fuegos no,                                 
mas en puros deleites de artificio?                   
                                                       
Esa palabra, sí, esa palabra,                         
ésa, desfalleciente,                                 
que se ahoga en el humo de una sombra,               
ésa que gira - como un soplo- cauta                   
sobre bisagras de secreta lama,                       
esa en que el aura de la voz se astilla,             
desalentada,                                         
como si rebotara                                     
en una bella úlcera de plata,                         
ésa que baña sus vocales ácidas                       
en la espuma de las palomas sacrificadas,             
ésa que se congela hasta la fiebre                   
cuando no, ensimismada, se calcina                   
en la brusca intemperie de una lágrima,               
¡mírala, ay, tócala!                                 
¡mírala ahora!                                       
¡mírala, ausente toda de palabra,                     
sin voz, sin eco, sin idioma, exacta,                 
mírala cómo traza                                     
en muros de cristal amores de agua!   

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Oración

La barca morena de un pescador       
cansada de bogar                     
sobre la playa se puso a rezar:       
Hazme, Señor,                         
un puerto en las orillas de este mar! 

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José Gorostiza Alcalá (San Juan Bautista, hoy Villahermosa, Tabasco, 10 de noviembre de 1901 - Ciudad de México, 16 de marzo de 1973) fue un poeta mexicano, formó parte del grupo de la revista Contemporáneos (1928-1931). Publicó únicamente cuatro libros: el primero, Canciones para cantar en las barcas (1925), se caracteriza por la pureza de su línea y delicadeza de su lirismo. La interrelación de estos elementos le permitió escribir poemas aparentemente simples, pero sumamente complejos en su significación y lirismo.

Después de catorce años, durante los cuales sus poemas permanecieron inéditos o dispersos en revistas y antologías, apareció Muerte sin fin (1939), uno de los más importantes poemas largos escritos en español; en éste, los versos dejan la simplicidad y, sin abandonar el diálogo entre vida común y expresión exacta, se sumergen en una búsqueda poética exhaustiva del ser, en el mundo y en la muerte.

En 1964 apareció Poesía, libro en el que reúne las obras anteriores, además de poemas y fragmentos bajo el título "Del poema frustrado", y el ensayo "Notas sobre poesía", que había pronunciado como discurso de ingreso en la Academia de la Lengua. En 1969 publicó un volumen de Prosa. Si el nombre de Gorostiza se compara con los nombres de algunos de los mayores poetas universales, es porque en efecto la breve obra de este autor es también la de uno de los más profundos poetas de nuestra época. De espíritu sutil y profundo, se le conoce como "el poeta de la inteligencia". Artista valeroso y exigente, cuyo resultado es la pureza más acendrada de la esencia lírica.

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