CRÓNICAS PERDIDAS
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Gerson Gómez

Monterrey.- ¿A que no te atreves a darle un beso? Acércate a la mesa y dile: don Alfonso, los niños lo apoyamos.  Salúdalo de mano.

De seguro se agacha para acercarte el cachete.

Te van a tomar muchas fotos, vas a ser famoso, igual y regalan una playera, el lonche y refresco.

Dicen que le gusta le acerquen chavales en su campaña a la gubernatura. Que los usa como escudos humanos, por si los comunistas o los estudiantes intentan secuestrarlo o matarlo.

Tiene muchos planes de progreso para el estado. Va a hacer una ciudad grandota, aquí mero en el centro, para que ya no nos digan provincianos.

Los enemigos lo acusan que hace poco mandó matar muchas personas. Que lo premiaron, después de haber sido el hombre, después del presidente, más importante del país.

Los reporteros en la capital le pusieron apodos bien gachos.

Mira su carota de estatua de piedra, cabezón sin chiste, ojos de pescado muerto, ahogado, le faltó oxigeno en la charca donde vivía.

De aguas podridas, estancadas, como las del mercado de abastos.
Detrás de esos lentes, de pasta, enormes.

Es feo con efe de foco fundido.

Chaparro, sin cuello, prieto, no deja de fumar.

La bocota, estoy seguro si te descuidas, te puede comer de un solo bocado.

Imagínate viviendo en la panza. Serías el nuevo Jonás en el estómago de ese renacuajo.

Espera bato, soy niño. No soy maricón.