CRÓNICAS PERDIDAS
Sin rumbo fijo
Gerson Gómez

Monterrey.- En el arrullo de los gatos encontré sus ojos. Chispearon cual pedernales al fondo de la caverna.

Las parejas inconclusas han elegido sus danzas. Ya suenan las copas cayendo en el despeñadero. Se vacían las botellas.  Los labios ansiosos cometen asalto sobre la misma carne.

Le invité un café para terminar la jornada. Llegamos antecediendo la lluvia, todo el calor de los candiles despidió la plaza.

Antes de ordenar la carta me habla del papel fundamental del hidrógeno en la vida. De los dioses antiguos jugando a dirigir los designios de los mortales.

Sigo cautivado por sus montañas bajo el volcán de su pecho. Cada una de las palabras edificantes, encadenadas. Imaginando como escaparemos de este laberinto.

Con nerviosa alcurnia desplazo mi mano sobre la mesa. Reímos con el atrevimiento. Ahí es donde quiero estar. Cerca de su respiración impregnada de luz.

La furgoneta se desplaza cortando en dos pedazos el silencio. Igual mi corazón se va abriendo a su presencia.

Del interior arrojan  el artefacto sin detener la marcha.

Reconozco la granada. En segundos esto será astillas y paredes desmoronadas.  La he visto en la revista Instrumentos del terror para calentar la plaza.

Doy algunas indicaciones para sobrevivir con éxito y sin daños un atentado publico.

Volteo la mesa, antes de la detonación. Es la trinchera. Cubro su cuerpo con mi humanidad. El río expansivo de rabia y dolor se derrama en la atmósfera. Los fragmentos se difuminan en el aire. Buscan dónde incrustarse.

Me guía su mirada de mapa, al ir cayendo fundidos en el abrazo.
¿Estás bien?, le pregunto.

Aturdida se acomoda el cabello con una liga negra del interior de la bolsa.

Recogemos los restos de nuestras pertenencias.

Le digo: ¿pedimos el café para llevar?

El sonido del ulular de las patrullas, a destiempo, acercándose.

Vamos de salida. En viaje a la redención.

A paso lento. Otra vez. Sin rumbo fijo.