CRÓNICAS PERDIDAS
Nomás no me quiere amanecer
Gerson Gómez

Monterrey.- No es el primero de los abuelos, de los que estudiamos juntos la primara, que muere de improviso, de infarto fulminante.
Jamás dejo los vicios privados: rentar los lunes, muchachas de pueblos de la periferia.

Los lunes, el día menos importante de la semana en la empresa de exportación de naranja.

Las contactaba en el vespertino, diciendo: hombre aburrido te invita a tener un momento de ensoñación. Dejaba un correo electrónico y un número de teléfono móvil desechable.

Le llamaban, concertaban cita y tarifa.

Mediante el chofer, que pasaba a la plaza pública más próxima, las llevaba en la tarde, al caer el sol, al despacho secreto en la planta baja de un edificio que sólo atiende oficinas.

Lo encontraron muerto una semana después de la última cita.

Eso les cagó a los deudos: los hijos y las nueras, su esposa desde que lo sorprendió; le dijo, como en la familia jamás ha habido divorcio, puedes disponer del tiempo.

Le dejó a consideración, con tal que todos los años nos lleves tres veces de vacaciones, tenga carro nuevo y dinero guardado en el banco, que pueda gastar cuando quiera y como lo desee, sin necesidad de pedir permiso.

Integrantes de la fuerza policial no necesitaron romper las cerraduras, sólo emparejada la puerta.

Se internaron hasta el sitio de los olores nauseabundos.

Lo encontraron vestido de futbolista profesional. Tirado en la cama con forma de portería.

La caja vacía de cuatro pastillas azules; el vaso a medio consumir con whisky, agua mineral y bebida energética, no los perturbó.

De ello daría cuenta la autopsia, que fue dispensada con generoso cobro de honorarios a las autoridades por parte de la familia.

Sin el trofeo de campeón goleador, categoría veteranos.